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    小陶不知道。

    他只知道，那些数字——八十七、二百四十一、三十二——压在他心上，像一块石头，沉甸甸的。

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    当天晚上，队伍在山脚下的一个村子里扎营。

    村子很小，稀稀拉拉的十几户人家，土墙黑瓦，和这一带所有的村子一样，贫穷、破败、沉默。村民们都躲在家里，不敢出来，只有几个胆大的孩子趴在门缝后面，偷偷地看着这些穿军装的人。

    小陶在帐篷里架好电台，戴上耳机，开始了例行的监听工作。

    信号不太好，贵州的山太多了，电波在山谷间反射、折射，变成一堆乱七八糟的杂音。他耐心地调整着频率，一个一个地过滤，像一个在沙子里淘金的人。

    忽然，一个清晰的信号跳了出来。

    又是薛岳的司令部。

    小陶的手指飞快地在记录本上写着，把那些数字一个个译成汉字。他的脸色一点一点地变白——

    “……第九十三师五四七团在剑河附近遭遇共军主力，激战终日。阵亡一百二十三人，伤三百零七人，失踪五十六人。该团团长阵亡，副团长重伤……”

    四百八十六人。

    小陶放下笔，看着本子上的数字，手在发抖。

    四百八十六个人。加上昨天的三百六十个，已经是八百多个人了。两个团，八百多个人，就这样没了。

    他把耳机摘下来，放在桌上，走出帐篷。

    外面的空气很冷，带着泥土和炊烟的气息。营地里很安静，士兵们大多已经睡了，只有几处篝火还在燃烧，围坐着的哨兵在低声聊天。远处的山峦在月光下变成了一道道黑色的剪影，沉默地矗立着，像一群蹲在地上的巨人。

    小陶站在帐篷外面，深深地吸了一口气，又慢慢地吐出来。

    “小陶？”

    身后传来一个声音。他转过头，看到老魏从黑暗中走出来，手里拿着烟斗，嘴里叼着一根没有点燃的烟。

    “魏哥。”小陶叫了一声。

    “怎么了？脸色这么难看。”老魏走过来，在他旁边站定，掏出火柴点上烟斗。火光在两个人脸上跳了一下，又熄灭了。

    “没什么，”小陶说，“就是……监听到了一些东西。”

    “什么东西？”

    小陶犹豫了一下，把那份伤亡报告的内容告诉了老魏。他一边说，一边观察老魏的表情。老魏的脸上没有太多变化，只是眉头微微皱着，烟斗里的火光忽明忽暗。

    “……四百八十六个人，”小陶说完，声音有些哑，“加上昨天的，八百多人了。”

    老魏沉默了一会儿，吸了一口烟，吐出一团白雾。烟雾在月光下飘散，像一缕缕灰色的丝线，消失在夜空中。

    “薛岳的部队，”老魏说，“打得很苦。”

    “我知道，”小陶说，“可是……陈团长那边……”

    他没有把话说完。老魏看了他一眼，没有说话，等着他继续。

    “魏哥，”小陶终于问出了那个在心里憋了一整天的问题，“团长是不是故意不打仗？”

    老魏没有立刻回答。他吸了一口烟，让烟雾在肺里转了一圈，再慢慢地吐出来。

    “你觉得呢？”他反问。

    “我不知道，”小陶摇头，“我就是觉得……别的部队在拼命，我们在休整。别的部队在死人，我们在……在给俘虏治伤，在关心痢疾的兵。”

    他说到最后，声音越来越低，像是觉得自己说了什么不该说的话。

    老魏看着他，目光里有一种说不清的东西——不是责备，也不是同情，而是一种更复杂的、像是“过来人”才有的疲惫。

    “小陶，”老魏说，“你加入特务处多久了？”

    “一年零四个月。”

    “一年零四个月，”老魏重复了一遍，“那你应该见过不少部队了。”
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