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    最后还是前排那位花白头发的老者先抬起了手，缓慢地拍了两下，像是在提醒众人。零零落落的掌声这才跟上来，不算齐，也不算大。有人拍得心不在焉，有人拍得过于用力，手心发红也没察觉。那些掌声合在一起，听起来很怪，像一群人被迫在同一个节奏里做同一件事，越整齐越显得不真。

    顾临雪这时才走近半步，低声说：“主位在前面。”

    她没有看沈砚，只是提醒。他若不动，这个场面就会一直僵着。可她说完之后，沈砚也没有立刻迈步。他仍站在原地，像是在适应这一屋子的目光，又像是在给厅里的人一点时间，让他们自己想清楚，今天晚上该怎么站。

    这种停顿让人很难受，因为没人知道他下一步会去哪儿，会说什么，会不会就在门口把场子掀了。越不知道，越不敢动。

    过了几秒，沈砚终于往前走。他的步子不快，甚至可以说有点慢。地毯很软，脚步没有声音，所以每走一步，反而更叫人觉得压抑。灯一路跟着他走，照得他肩线比平时更清楚。衣服还是那身黑衣，不值钱，也不体面，可此刻谁都没法再用“寒酸”去概括它。真正让人寒的从来不是衣服，是人身后站着什么。

    他经过第一桌时，那位花白头发的老者先微微欠了下身，叫了一声：“少主。”

    这两个字不高，却足够让旁边一圈人脸色一起变了。

    少主。

    不是先生，不是贵宾，也不是什么模糊的敬称。

    这个称呼一出来，就等于把所有人的退路都堵窄了。原本还可以装糊涂的人，这下也装不下去了。

    沈砚脚步顿了顿，偏头看了那老人一眼。他认不出这是谁，只觉得有点眼熟。那老人也并不指望他认出来，只是站着，神情很平，眼里却有点说不清的复杂，像是在看一个活人，又像是在看一段终于从坟里爬出来的旧事。

    “你还活着。”老人低声说。

    这句话有点不合时宜，也不算什么吉利话。旁边有人听见，脸都变了一下，像觉得老人失言。可沈砚却没有生气，反而很轻地扯了下嘴角，“你看着挺失望。”

    老人愣了一下，随即居然苦笑了，“不是失望，是……算了。”

    他后半句没说出来。年纪大的人有时候就是这样，话到嘴边忽然不想说了，不是不敢，是觉得再说也没意思。

    沈砚没有继续问，他从那桌边走过，往前去。一路上，站着的人越来越多，空着的椅子也越来越多。有人站直了不敢喘大气，有人低头抿酒，像什么都没看见；还有人比谁都快，等沈砚靠近时，已经笑着把手按在胸口，像是早有准备。这些人里，有人是真怕，有人是会算。怕和会算往往长一个样子，弯腰的角度都差不多。

    周子昂看着这一幕，脸上的血色一点点退下去。他原本还想站着，至少维持住那点体面，可当沈砚真的从灯下走进来，而那些本来看不起他、甚至连眼神都不想给他的人一个个起身欠身时，他心里那点硬撑就开始往下掉。掉得很快，也很安静。那种感觉很难受，不是单纯的丢脸，是你一直以为自己站在楼上，忽然发现楼其实是空的，脚下踩的只是纸糊出来的一层东西。他不想看，可又忍不住看。越看，越觉得胸口发闷。

    苏蔓站在他旁边，也没有坐下。其实她很早就该站了，大家都站，她也跟着站，不算显眼。可正因为不显眼，她心里才更乱。她看见沈砚一步步走过来，灯光落在他身上，落在那些本来懒得看他一眼的人脸上，那种错位感几乎让她头皮发麻。她以前总觉得，男人的出身、衣着、说话方式，会决定他能走到哪一层。可现在她看见的，偏偏是最不符合她判断的那一种东西——一个人不需要像个上位者，只要别人认他是，他就真的是。

    这种认知让她很难堪，因为它等于在告诉她，她以前那些算计，那些自以为是的“现实判断”，其实浅得很。

    沈砚走到厅中央，终于停下。

    前方就是主位。那是一张单独空着的长桌，不算特别夸张，只是位置最正，背后没有人，面前视野也最开。桌上只摆了一副酒具，没有人动过。很显然，这个位置今晚本来就是空给他的。

    可沈砚没有立刻坐，他站在那里，目光从台下扫过去，扫过一张张脸。那些脸里有熟的，也有不熟的，有装镇定的，也有已经开始发白的。陆天河还没坐，也没有真正站直，像是身体里有根线绷着，不敢松，也不想认。

    终于，沈砚开口了。他的声音不高，不像主持人那样经过话筒放大，也不带那种天生会镇场子的厚重。可因为厅里太安静，这一句话还是清清楚楚落进了每个人耳朵里。

    “我今天来，”他说，“不是赴宴，是收债。”

    这句话说完，厅里依旧没有立刻起什么反应。不是没人听懂，而是太多人听懂了，所以反而不敢动。酒杯停在半空，呼吸都像轻了一层。有人下意识去看陆天河，有人则偷偷往后退了半寸，像怕自己站得太近，沾上什么。

    陆天河这时候终于慢慢站直了，他脸上没笑，目光却仍旧稳，稳得有点过分。像是就算灯打过来了，人站起来了，这个局面也还没完全超出他的预计。他没有立刻说话，只是拿起那只原本放下的酒杯，又放下，指腹在杯沿上轻轻擦了一下。
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